Los esquivé, debajo la hoja muerta erguida
Era cinabrio enrarecido de luz y soledad
En las cavernas que abrimos los hombres,
Es la veta de sol que fulgura entre los resquicios
De mi piel amoratada. A ellas volveré tan sólo
Cuando debajo ya la ceniza de la mano que tendiste
Sea el saludo afectuoso -a la sombra
/de tu mediodía
Apretón de manos que se funden separadas,
Grito que no te dice ninguna hora -ninguna ruta
La esquina más azul de tu pupila negra
Más que lo profundo de tu cielo perdido
Para siempre...
No es esfera que abracemos
Ni papa ya en la boca, harinoso convite de las piedras,
Sino apenas el sudor entre los dientes,
La mirada escapando
Las ventanas se abren y clausuran
La verde mosca se posará sobre tu plato
Pero el lamento no llegará
/de partir a nuestras bocas:
Nunca beben nada, los desiertos.
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